雨一停，空气里全是锈味。
我甩了甩刀，血水顺着沟槽滴进积水里，像谁把红墨水倒进墨斗。
**凑过来，递给我一支被雨水泡皱的烟：“南哥，压压惊。”
我叼上，点火，火苗刚舔到烟纸就“滋”地灭了——打火机没油。
我骂了句脏话，把烟揉烂塞进口袋。
“今晚不对劲。”
我说。
兄弟们面面相觑。
大天二抹了把脸：“南哥，乌鸦那孙子跑了，条子也没真进来，哪儿不对劲？”
我抬下巴，指巷子尽头那盏路灯——刚才它明明灭了，现在却亮得发白，灯罩边缘裂了条细缝，光从缝里漏出来，像有人拿刀片在黑暗上划了一道。
更怪的是，灯下站着一个穿雨衣的人，雨衣长到脚踝，**压得很低，只露出下巴。
他手里没刀没棍，只拎一只老式手提箱，箱子皮面斑驳，铜扣在灯下泛着暗金。
**低声：“跟班？
不像。”
那人似乎听见我们说话，抬头。
帽檐阴影下，我只看见一张嘴——嘴角上扬，像在笑，又像刚吃了什么苦东西。
他抬手，冲我勾了勾食指。
“我去看看。”
我把卷刃的砍刀别进后腰，示意兄弟们别动。
鞋底踏过水洼，溅起的泥点落在裤脚，冰凉。
离那人还有五步时，我停下，右手摸向腰后刀柄：“朋友，哪条道上的？”
那人没答，只把箱子平举，拇指一拨，“咔哒”一声，铜扣弹开。
箱子里没有**，没有枪，只有一块怀表——银壳，表盖浮雕着一条龙，龙尾盘成“∞”。
他掀开表盖，秒针静止，时针却逆时针狂转，发出细密的“哒哒”声，像无数只甲虫在啃骨头。
我眼皮一跳。
下一秒，怀表“叮”地轻响，声音不大，却像有人在我耳膜里敲锣。
我下意识后退半步，后腰撞上了什么——回头，路灯灯杆竟贴在我背上。
可我刚才明明离它还有两米。
“操。”
我骂出声。
穿雨衣的人终于开口，声音低沉，带着奇怪的口音：“陈浩南，铜锣*扛把子，一九九〇年七月二十七日子时生，对吧？”
我攥紧刀柄：“谁告诉你的？”
他不答，只合上怀表，箱子“啪”地扣死。
与此同时，巷口的消防栓突然“嗤”地喷出一股白雾，雾气在风里迅速扩散，带着铁锈和薄荷混合的怪味。
兄弟们开始咳嗽，**喊：“南哥，不对劲，这雾——”雾太浓，路灯的光被切成碎片。
我听见脚步声，很多脚步声，从西面八方围过来，却看不见人影。
雨衣人把箱子递向我，声音穿过雾气，像从水底浮上来：“拿着，它会带你走。”
“走去哪儿？”
“去你该去的地方。”
我伸手，却没接箱子，而是一拳砸向他面门。
拳头穿过雾气，扑了个空——雨衣人不见了，箱子“当啷”掉在地上，怀表从缝隙里滑出来，表盖弹开，秒针突然顺时针狂奔。
耳鸣。
世界像被按了快进键：路灯的光斑拉长成线，雨点倒飞回天上，乌鸦的鼻血逆流回鼻孔，兄弟们倒退着跑出巷子……我低头，看见自己胸口的血洞迅速愈合，卷刃的砍刀重新变得锋利。
雾散了。
巷子里只剩下我一个人，脚边躺着那把崭新的砍刀，刀背映出路灯——灯没裂，灯罩完好，仿佛刚才的一切都是幻觉。
我弯腰捡刀，指尖碰到刀身，一股电流顺着虎口窜上臂弯，疼得我差点松手。
刀柄上刻着一行小字，之前绝对没有：“上海，一九三一，十六铺码头。”
我首起身，听见远处传来汽笛，悠长，像从旧留声机里漏出的叹息。
铜锣*的夜，第一次让我觉得陌生。
